Cineteca - I consigli televisivi di Film TV

Danny, in Australia, ha «venti e passa anni»; è «senza lavoro, senza soldi, senza un cazzo di prospettive». In compenso ha cambiato 47 volte casa e coinquilini. Ogni generazione ha i suoi canoni: etichette ed epiteti mutano di rimando. Noi, che abbiamo più di 20 e meno di 30 anni (Avere vent’anni: uno spazio, sul giornale, di cinema & gioventù, per giovani redattori), oggidì piace chiamarci con l’acronimo NEET, in ossequio all’anglicismo imperante. Un tempo eravamo bonariamente “fannulloni”. 2001-2018: ancora qui. E, allora, diciamolo: Danny Kirkhope c’est moi! Danny, che nel suo quarto di secolo su questa terra ha abitato 50 case. Che fugge i debiti dichiarando di chiamarsi Billy Bragg, o Fëdor Dostoevskij. Che fa lo scrittore ma non scrive nulla finché non si procura un rotolo di carta da telex (come Kerouac) per la sua Underwood (come Hunter S. Thompson). I suoi compari sono tossici, giovani donne che corrono coi lupi in lotta col patriarcato, ciccioni incollati alla tv che si presentano come Jabba the Hutt. Attricette isteriche con un irreprensibile curriculum di bulimia e molestie in famiglia. Cambiano le città (Brisbane, Melbourne, Sydney) e le case (nn. 47, 48 e 49), ma la solfa è sempre quella: il loop, il frammento, il desiderio abbacinante di essere altrove. Non resta che borbottarsi addosso un pasticcio postmoderno di citazioni, in esemplare solipsismo mumblecore: Sartre e Solaris, Anna Karina e il discorso sulla recessione del primo ministro australiano. Drogarsi, scopare, traslocare. Crepare: per sbaglio, a casaccio. Magari con un felafel in mano.