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In Fran Lebowitz - Una vita a New York (disponibile su Netflix; la recensione sul prossimo numero) il regista Martin Scorsese si sganascia dalle risate: in pubblico durante i cosiddetti public speaking della scrittrice (con più frequenza), e poi al tavolino del bar, in biblioteca, dal celebre Panorama of the City of New York costruito da Robert Moses e conservato al Queens Museum. Si sganascia meno Spike Lee, che davanti alle assurde posizioni di Fran Lebowitz è comprensibilmente - e quanto meno - indispettito. Per Scorsese non si tratta soltanto di stare al gioco (previsto). Fran Lebowitz, che ispira francamente poca simpatia, non è l’argomentazione. Non è neppure una tesi da dimostrare. Infatti il titolo originale della miniserie è Pretend It’s a City. Ossia “fai finta che sia una città”. A city, non The. Una città, non la città. Il sospetto è che Fran Lebowitz sia per Scorsese un’occasione; un pretesto, dal latino praetextum, “prima del testo”, una figura ornamentale. Ci ritorna a oltre dieci anni di distanza dal suo documentario Public Speaking per HBO, ma ci ritorna con una certa malcelata ambiguità, malgrado le sue sghignazzate. Fran Lebowitz non è a city. Ma di una città fa parte, è una delle sue storie. Di New York anche Fran Lebowitz (e come lei Martin Scorsese e tanti altri) è la Storia. Quindi New York non è la città, però è una delle (tante) città-simbolo. Di cosa? Non certo della comicità e del qualunquismo dell’opinionismo più libero e più contestabile. Perché dovremmo ridere se Fran Lebowitz dichiara che tra le parole che più detesta della contemporaneità c’è wellness, cioè “benessere”? E perché dovremmo essere d’accordo? Mi pare possa essere una “verità assoluta” del repertorio di un qualunque Maurizio Battista. Si obietterà: però Lebowitz ha dalla sua la Storia. Appunto. E.L. Doctorow, che di New York ha fatto la sua estasi e il suo tormento, conclude L’acquedotto di New York così: «Ma la mia sensazione era che la città si fosse immobilizzata nel tempo. [...] Tutti fermi, immobili, paralizzati, come se l’intera città di New York dovesse restare per sempre incasellata, pietrificata, lucente e fulminata da Dio». La New York di questo Scorsese non è più quella di Mean Streets - Domenica in chiesa, lunedì all’inferno e non è più quella di Fuori orario; e della New York di L’età dell’innocenza (che poco casualmente è pressoché la stessa del romanzo di Doctorow) conserva la spinta al costante cambiamento, per cui il tempo appare come un concetto non obiettivo. Provate a leggere le ultime pagine di La città di Dio, sempre lui, Doctorow: «Ti chiedi quanto c’entri Dio con tutto questo, quanto dello splendore e dell’insolenza della città moderna creativamente eretta dai disparati intenti di generazioni di uomini sia frutto dell’ispirazione di Dio». Scorsese ci chiede di aderire all’idea che questa New York, nella quale Fran Lebowitz ha conosciuto Andy Warhol (non avevano feeling), e visto i New York Dolls, e intercettato trasformazioni e costumi, e parlato di film, come tanti altri, sia (ancora) una città. E non qualcos’altro, tipo un palcoscenico o una quinta. Eppure apre e chiude la miniserie con l’ouverture dell’orchestra di Alfred Newman per Come sposare un milionario, la cui New York è irreale, da studio, immaginata. Come a dire: siamo ancora lì, è il cinema che dà forma alla vita e, udite udite, alle persone (eh sì). Sono i film che sono ancora in grado di creare la realtà, non alternativa, non finta, ma vera. Il cinema consente una visione del mondo anche quando c’è il trucco (pensate a The Irishman). Grazie a Dio (benché probabilmente Doctorow disapproverebbe).